Le curé de Mons

Nous retrouvons le curé François aux prises avec un mécréant.

Du sacerdoce

  texte Jean-Pierre ORCIER

  illustration JFG

Pour vous dire à quel point François devait se décarcasser dans sa mission évangélique de longue haleine, il suffit de suivre cette conversation qui, à l’époque, avait navré ses ouailles les plus fidèles et fait s’esclaffer la bande d’énergumènes incroyants qui l’entourait néanmoins.

A son habitude, Pierre se gardait bien de gravir le parvis de l’église comme si fouler le saint sol lui donnait des démangeaisons intempestives sur la couenne, des bàti-bàti rapides dans la poitrine et une brusque coquetterie dans l’œil qui détournait immanquablement son regard. Pourtant, ce jour-là, le hasard ou la Providence ou encore quelque obligation pressée qui exigeait de couper au plus court sur son chemin le fit tomber nez à nez avec son meilleur contradicteur et pourtant collègue, Monsieur le curé en personne et en soutane, devant la porte monumentale de son sanctuaire, au moment où les cloches carillonnaient à toute volée. Ne pouvant pas échapper à ce face à face imprévu, Pierre s’égosilla pour se faire entendre　:

- «　Eh bien, tu en fais un de boucan avec tes sonnailles　! C’est un monde de casser les oreilles du pauvre peuple à ce point　!

- Vois-tu, j’ai besoin de réveiller les consciences assoupies qui réclament de bonne grâce et avec piété le salut de leurs âmes et… surtout tambouriner à cor et à cri la cabucelle des indécrottables comme toi　 sourds à la Rédemption　! Néanmoins, l’espoir que tu vires de bord est toujours permis, pas vrai　? Qu’une subite inspiration divine vienne te chatouiller la compréhension du mystère de la foi　! Une lumière céleste qui ensoleillerait enfin la noirceur de ton esprit　! Pourquoi pas　? Ça c’est déjà vu　! Ainsi Saint Paul sur le chemin de Damas…

- Oh　! Je t’arrête tout de suite　! Je connais tes stratagèmes de cureton sympathique. Si tu me prends pour un futur illuminé, tu te trompes, je crois pas au miracle, moi　!

- Enfin, je te fais juge　! Ecoute ceci, estimé bolchevik　! Si par malheur un homme dégringolait de ce clocher que tu escaladais en douce naguère pour sonner l’angélus à minuit - tu vois, j’ai eu vent de tes couillonnades juvéniles pour te faire mousser auprès des filles et enquiquiner les pauvres vieux dans leur sommeil - et se retrouvait sur ses pieds totalement indemne, ne crierais-tu pas au miracle providentiel　?

- Pas le moins du monde　! Je dirai qu’il a eu de la chance　! Une veine de cocu　!

- Et si le même homme chutait derechef, se redressait en pleine forme comme le paralytique guéri par Jésus et rentrait chez lui en sifflotant, n’y verrais-tu pas un miracle encore plus grand　?

- Pas l’ombre d’un prodige　! Une coïncidence, tout au plus　! Un concours de circonstances qui tombe… à pic　!

- Démonstration infaillible de l’erreur　! Incarnation de la mauvaise foi, esprit obtus, tu persistes naturellement dans tes certitudes. Soit　! Je le conçois encore, mais en voilà un de testard　! Pour finir, si la même aventure se reproduisait une troisième fois avec les mêmes conséquences heureuses pour le bonhomme, reconnaîtrais-tu enfin une merveille, un signe divin　?

- Tu me prends pour un tòti　? C’est tout simplement une grosse habitude, voilà　! Ton zouave, il a de l’espérience　! Et même profonde…

- Ô Seigneur　! L’incrédulité est plus forte que le miracle　!　»

bàti-bàti　: palpitations　; cabucelle　: le couvercle, la tête　; testard　: têtu　; tòti　: nigaud, imbécile　; l’espérience　: (francisé) l’expérience